dimecres, 4 de gener del 2012

22 de març de 2012: Cosecha Roja, de D. Hammett


Per fi, un dels clàssics. Cal rellegir (o llegir de nou) als pares de la novel·la negra: Hammett i Chandler.
Paco ens proposa "Cosecha Roja". Havia estat traduit al català però si no ho tenen a Negra i Criminal  no crec que ho trobeu.
 L'autor
 Dashiell Hammett (1894-1961) ejerció diversas ocupaciones antes de ingresar a los veinte años en la famosa agencia de detectives Pinkerton, para la que trabajó con altibajos hasta 1921. Posteriormente y hasta 1945 pudo ganarse la vida escribiendo y llegó a hacerse un lugar como guionista en Hollywood. Sin embargo, su compromiso político y su integridad ética en el mundo que alumbró el desenlace de la Segunda Guerra Mundial lo condenaron a un final en la sombra. En "Cosecha roja" (1929), la primera novela que publicó después de algunos relatos cortos, desarrolla la violenta historia de un detective privado que se propone limpiar de gángsters una pequeña ciudad minera. En ella se encuentran ya los elementos característicos de la posterior novela negra norteamericana: una compleja trama argumental en un contexto social contemplado con mirada crítica, la denuncia de la corrupción de una sociedad regida por el dinero, una objetividad rigurosa en las descripciones y diálogos fluidos e incisivos.

També és un vi del Penedès

Uns vinicultors del Penedès han elaborat un vi negre batejat amb el nom de la novel·la que llegirem. Si és possible, el tastarem durant el debat

16-2-2012: El lamento de las sirenas, de Michael Koryta


L'autor

Michael Koryta nació en 1982 en Bloomington (Indiana, EEUU). Pasó parte de su infancia en Cleveland (Ohio). Tras leer "Desapareció una noche" de Denis Lehane decide, a los 16 años, ser escritor y mientras todavía estaba en la Escuela Superior comienza a trabajar para una agencia de investigadores privados. Se graduó en la Indiana University en Justicia Criminal. Trabajó también como reportero. Publicó su primera novela "Esta noche digo adiós" con 21 años. Actualmente vive entre St. Petersburg (Florida) y Bloomington (Indiana) e imparte clases de periodismo en la Indiana University

La crítica de Marga Nelken en "El Mundo"


Prestad atención porque lo de este treintañero feroz es (como dicen los finolis en mi pequeña aldea) para mear y no echar gota. Digamos, en primer lugar y para empezar, que fue una insultante juventud la que lo llevó a escribir su ópera prima, 'Esta noche digo adiós' [felizmente publicada en español por Mondadori en su colección Roja y Negra... ¡siete años después de haber sido facturada!], cuando contaba 21 primaveras. Un caso digno de engrosar un 'Hall of Fame' para niños prodigios de la novela negra en caso de que existiese. Quedaos con su nombre, si es que no lo habéis hecho ya gracias a multitud de foros especializados en el género: Michael Koryta, un 'menda' cuyo abultado currículo hace palidecer al escritorzuelo 'bestellerado' más avezado del mundillo en cuestión.
Pero echemos un somero vistazo al mismo. Nacido en Bloomington (Indiana, EE.UU.), el bueno de Koryta pasó buena parte de su infancia en Cleveland. Su padre era 'fan' de Humphrey Bogart y Alfred Hitchcock, por lo que el muchacho creció 'tragándose' todo tipo de clásicos filmes de género en lo que muchos llamarían 'una educación superior'. A los 16 años, tras acabar la lectura de 'Desapareció una noche', de Denis Lehane, decide ser escritor y, sin abandonar sus estudios en el instituto, comienza a trabajar para una agencia de investigadores privados. Se gradúa años después en la universidad de Indiana en Justicia Criminal. Trabaja también como reportero nada dicharachero y se curte en las esquinas más sórdidas de abarrotadas redacciones. Hoy por hoy, después de haber escrito ocho novela, vive como un pachá en su ciudad natal e imparte clases de periodismo en universidad donde estudió. En lo que confiamos es que lo siga haciendo durante muchos años.
No en vano abundan reputados 'abueletes' como Michael Connelly, Lee Child, Ridley Pearson u otros veteranos de la 'negritud escrita' que saludaron en su día al chico como 'la gran esperanza blanca' del género policiaco. Lo cual no es ningún contrasentido. Basta con zambullirse en cualquiera de los libros de su refrescante saga, protagonizada por dos sabuesos (Lincoln Perry y Joe Pritchard) y una 'plumilla' (Amy Ambrose), para conocer de primera mano por qué se afirma que Koryta podría haber sido el nieto gamberro de Dashiell Hammett y Raymond Chandler si a los dos míticos escritores les hubiese dado por conformar un matrimonio gay.
Koryta es bueno. No el mejor, aún. Pero sí muy bueno. Una infrecuente canción que se resume con dos adjetivos nada gastados: tradición y originalidad. Porque una cosa no quita la otra, como mantiene Rodrigo Fresán, su mejor mentor por estos pagos, y como nos explica en el esclarecedor prólogo que pergeñó para presentarnos en sociedad 'Esta noche digo adiós', novela publicada en la colección que el escritor y periodista argentino dirige y que se ha convertido, casi por derecho propio, en referencia bibliográfica indispensable en asuntos 'negrocriminales'. Nos advierte Fresán en el mismo que deberíamos tener "más respeto por los a menudo injustamente despreciados lugares comunes, por favor. No olvidar nunca (tener siempre presente) que es a partir de los lugares comunes que se ensayan las más originales variaciones. Los lugares comunes son los sólidos cimientos sobre los que se apoya la tradición, a la que sólo se puede 'traicionar' con talento, teniendo perfectamente claro y conociendo al detalle qué es lo que yace ahí abajo y enterrado vivo y por siempre joven".
La gran noticia es que talentoso traidor Michael Koryta, como el turrón, vuelve a casa. Aunque no lo hará por Navidad sino al regreso de estas vacaciones. Y lo hará con 'El lamento de las sirenas', segunda entrega de una saga que muchos aficionados empezamos a desear como si fuese maná caído del cielo. Regresará entonces la novela negra de calidad. Sin mandangas. Sin moderneces. Sin zarandajas. Con tramas nada retorcidas y diálogos dignos de los más grandes. Volverán Lincoln y Pritchard. Bienaventurados sean ellos y sus más allegados. Demos por ello gracias al Altísimo. Y agradezcamos también que existan editoriales como Mondadori, cuyas colecciones especializadas como Roja y Negra, nos ayudan a superar crisis postvacacionales en tiempos de puñetera crisis. Amén. Podéis ir en paz.

dimarts, 20 de desembre del 2011

19 de gener de 2012: Cabaret Pompeia, de l'Andreu Martín

Comencem l'any amb un autor sobre el qual és innecessari cap altre comentari ja que és prou conegut pels integrants del club.
La novel·la d'aquest mes constitueix tot un passeig per la història de la Barcelona de la primera meitat del segle XX, Andreu Martín fa un cant a favor de les víctimes de moviments polítics que, com les dels protagonistes, marquen dramàticament les vides de les persones
Aquí podeu veure a l'Andreu parlant sobre el llibre en TV3.
I, a més, anirem a sopar amb l'autor al restaurant del Club. Què més es pot demanar!

diumenge, 23 d’octubre del 2011

15-12-2011: Quan la nit mata al dia, de Agustí Vehí


L'autor


Agustí Vehí i Castelló (Figueres, 1958). Compagina la seva feina com a sotsinspector de la Guàrdia Urbana de Figueres, amb la docència de l’assignatura “Bases Historicosocials de la Seguretat” a l’Escola de Prevenció i Seguretat Integral (UAB). També ha estat, al llarg de 14 anys, professor d’Història de Catalunya a l’Institut de Seguretat Pública de Catalunya. Doctor en Història per la Universitat Autònoma de Barcelona, és autor de diversos treballs històrics, professionals i de creació literària.

 L'obra, per "a l'hombra del crim"


Quan la nit mata el dia és una novel·la ambientada a la Figueres de l’any 1958, a les escorrialles d’una primera postguerra duríssima que tot just encetava, tímidament, un petit, pràcticament insignificant, aperturisme. Vehí, que és doctor en Història, ens ofereix una ben travada ficció on la trama criminal només resulta un pretext per reconstruir el moment històric que li interessa mostrar. Des d’aquest punt de vista, res més lluny de la consideració de gènere banal i d’entreteniment amb què alguns etiqueten la narrativa negra. Quan la nit mata el dia és la prova que hom pot distreure el lector amb una història policíaca que, alhora, recrea amb seriositat i rigor uns fets reals del nostre passat amb voluntat que no siguin oblidats.


L’argument es basa en el brutal assassinat del delegat de la Falange a Figueres en circumstàncies molt especials. Carlos Iríbar, de la Brigada d’Investigació Criminal, serà l’encarregat del cas. Les pressions des de Madrid, la ingerència de la Brigada Político-Social i, sobretot, una terrible sospita de caràcter personal que s’instal·la en el cor del protagonista, constitueixen les circumstàncies en què es desenvolupa l’acció de llibre. Una acció que reconstrueix amb versemblança, certs tocs d’humor i una prosa despullada d’inútil retòrica la situació de la Figueres del moment, de la Catalunya i de l’Espanya d’aquell 1958 encara immers en el més pur ambient franquista. Vehí demostra molt bé els seus coneixements al voltant del funcionament de la policia del Règim, de manera que la reconstrucció històrica esdevé absolutament creïble, en un to que gairebé podríem titllar de naturalista.
Quan la nit mata el dia no és una novel·la complicada. És una obra senzilla. La claredat estructural i estilística esdevé fonamental. Aplaudeixo la distribució idiomàtica i la voluntat de decòrum pel que fa als diàlegs. Els personatges de les forces policials s’expressen en castellà. Una altra tria hauria estat un error, que hauria restat rigor al conjunt. D’altra banda, en aquests diàlegs de polis i polítics franquistes hi trobem alguns dels moments àlgids pel que fa al més refinat i àcid humor. Us asseguro que la ironia de Vehí no té preu. La novel·la es llegeix amb facilitat i plaer i el ridícul histriònic d’alguns personatges està molt ben equilibrat. Vehí els deixa com a pallassos, però sense fer-ne sang. La mesura que tota obra històrica exigeix amara a la perfecció les pàgines del llibre.


Tanmateix, no puc obviar que Agustí Vehí és un romàntic. L’obra té un vessant amorós que no vull avançar, però que m’ha cridat molt l’atenció. La capacitat de l’autor de conjuminar la tendresa amb l’horror del crim resulta remarcable. Jo, que no suporto les trames amoroses, considero que ha trobat un boníssim equilibri entre la bonhomia i l’enamorament i el terrible marc social en què, en l’època, per força s’havien de desenvolupar algunes relacions humanes.
Vehí intenta reconstruir el passat sense estalviar al lector l'obscurantisme, la injustícia i la corrupció del feixisme, però amb un cert esperit de reconciliació. El protagonista és conseqüent amb la seva obligació, però també té una mentalitat justa. S’adona de les circumstàncies que l’envolten, per bé i per mal, però la seva rectitud envers la pròpia consciència és el més important. No actua tant per sentit del deure com pel convenciment que no hi ha res que pugui substituir la honestedat i la sinceritat amb un mateix.
La veu narrativa, malgrat la tercera persona, sempre ens mostra la realitat a partir de la mirada de Carlos Iríbar. Trobo que és un encert. Així, les reflexions al voltant de les dues Figueres, la franquista i l’altra, s’emplenen de densitat. D’altra banda, això li permet a Vehí dibuixar un personatge femení només esbossat, envoltat d’enigmàtica intriga, com s’escau perfectament al paper que juga en la trama. Aquest aspecte manté el lector amb l’ai al cor fins al final. També li he de dir a l’autor, directament, que a mi no m’hauria importat el desenllaç contrari.
És difícil que una obra com Quan la nit mata el dia deixi indiferent ningú. Per desgràcia, les ferides de la Guerra Civil i de la Postguerra no han cicatritzat del tot. A alguns, per motius familiars i ideològics, encara ens couen. Això m’ha passat a mi. En qualsevol cas, el fet demostra la capacitat de l’autor per despertar consciències i implicar el lector.
La novel·la indica que Agustí Vehí se’n surt molt bé a l’hora d’assumir registres ben diferents en la seva narrativa. Quan la nit mata el dia té poc a veure amb Ginesta pels morts, per exemple, malgrat l’ambientació empordanesa i la trama policíaca. Així, podem considerar que l’autor es consolida com un valor molt sòlid de la nostra literatura criminal. Enhorabona.

17-11-2011: Salvajes, de Don Winslow





L'autor

Don Winslow nació en Nueva York pero creció en Perryville, Rhode Island. Don ha hecho muchas cosas antes de ser novelista: actor, director de cine, guía de safari… y ha trabajado como investigador privado en Londres, Nueva York y casi todo el territorio estadounidense; y como consultor para bufetes de abogados y compañías de seguros durante más de quince años.

Su primera novela, A Cool Breeze On The Underground, fue nominada al prestigioso Premio Edgar, y un libro posterior, California Fire and Life, recibió el Premio Shamus. The Death And Life Of Bobby Z fue llevada al cine en 2007, protagonizada por Paul Walker y Laurence Fishburne. El invierno de Frankie Machine, cuyos derechos cinematográficos fueron adquiridos por Robert De Niro, fue la primera de varias novelas contratadas por Ediciones Martínez Roca. Vive con su esposa Jean y su hijo Thomas en Dana Point, California.


L'obra

Ben y Chon son dos tíos que saben disfrutar de la vida: les encanta el sexo, el voleibol, la cerveza y las chicas. Ophelia, más conocida como O., está loca por Ben y Chon y se acuesta con ambos. Pero lo que de verdad hace diferentes a Ben y Chon de los demás es que producen la mejor maría del mundo. ¿Algún problema? Ninguno. Bueno, sí, uno: el cartel de Baja. La esencia del narcotráfico mexicano. Que, además, está compuesto por unos tipos con muy malas pulgas: o les das lo que desean o te cortan la cabeza. Son auténticos salvajes. Y ahora, vaya por Dios, tienen secuestrada a O. porque quieren la hierba de Ben y Chon. ¿Qué hacer? Solo hay tres salidas:
1. Hacerles el juego.
2. Encontrar y rescatar a O.
3. Pagar veinte millones de dólares.
Si queréis ver nuestra opinión, seguir leyendo:

Lo malo de escribir una novela soberbia, redonda en casi todos sus aspectos, alabada unánimemente por crítica y público, es que tus siguientes libros quedan lastrados por dicha novela y es inevitable que el lector consciente o inconscientemente compare.
A nosotros es lo que nos ha ocurrido con el cuarto libro en España de Don Winslow. Durante su lectura, en apenas dos tardes, no pudimos dejar de pensar que las peripecias de Ben, Chon y O. podrían haber formado parte de la espectacular ‘El Poder del Perro’, en ocasiones incluso llegamos a pensar que la trama fue sacada adrede de la novela anterior, pues además de que hay algo que recuerda constantemente al relato de Billy Callan, la historia de ‘Salvajes’ habría encajado perfectamente como una más de las varias que se entretejen en la mejor novela negra de 2005.
Si además te enfrentas a un narrador diferente, extremadamente original y con un estilo que se salta a la torera los cánones de la narrativa, la cosa “canta” aun mas. Ya le pasó a Palahniuk, Welsh, y a Ellis y le ocurre a Winslow, que es difícil superar lo insuperable y que sus novelas posteriores siempre quedan lastradas por su mejor obra.
Bajo estos condicionantes, la nueva novela de Winslow no recibiría más allá de un Bien, pero es obligado ordenar los pensamientos y una vez asumido lo anterior, tratar de hacer un análisis libre de prejuicios y evitar las comparaciones con los otros libros. A partir de aquí la cosa cambia, y la novela gana muchos enteros.
‘Salvajes’ narra una historia fronteriza, típicamente americana, de carteles de la droga en la costa oeste. Pero lo que aparentemente (en la superficie) es una feroz narración, tan salvaje como el título, plagada de adrenalina y escrita con muchísimo sentido del humor (ojo, no provoca ni una sola sonrisa pero el lector se imagina más de una en el autor mientras la escribía) es en realidad una historia de amor que nos recuerda en muchos momentos a la película  ‘Dos hombres y un destino’ protagonizada por Newman y Redford, con triángulo amoroso de fondo, y que bien podría ser la revisión y actualización del mito de Butch Cassidy y Sundance Kid en el siglo XXI.
Inferior en trama y argumento a ‘El Poder del Perro’ y no tan sorprendente como ‘El Invierno de Frankie Machine’ es sin embargo una novela rotunda, excesiva en algunos momentos, que no da tregua, que se salta a la torera todos los  convencionalismos de la narrativa tradicional con capítulos de apenas 2 líneas, escrita con un estilo muy directo que ya advertimos en ‘El invierno…’ pero que en esta ocasión se demuestra de forma definitiva. Ya hemos indicado que la leímos en apenas dos tardes, y si hacemos memoria ¿cuantos libros hemos conseguido leer del tirón?
El mayor hándicap del libro es su brevedad, estamos ante una novela corta de apenas 350 páginas, con cuerpo de letra grande y mucho interlineado, lo que afecta no solo al precio -quizá debiera costar algo menos- también a la trama, pues resta credibilidad y verosimilitud a los personajes. Es difícil que Ben, Chon y O. enganchen de verdad, y no terminen convirtiéndose en una caricatura de sí mismos. La narración tan directa, tan escueta y parca en detalles provoca que el trío protagonista y el malo de turno pierdan fuerza, y que el lector no termine de “empatizar” con ellos. No es que los personajes no estén bien construidos, es que directamente no te da tiempo a identificarte con ellos de ninguna manera, cuando podrías hacerlo, la narración se acaba.
Salvajes es en esencia una novela del Oeste en la que no hay héroes, todos son malos, unos más y otros menos. Sustituyan a los forajidos por los carteles de la droga, los caballos por Suburban negras y los Winchester de repetición por AKs 47 y tendrán ante sí un “Western” tan adictivo como contundente. 100% entretenimiento puro y duro, no dejará indiferente a nadie pues no se lee, se devora en apenas unas horas. Winslow crea adicción, una vez que empiezas no puedes parar, están advertidos.
Salvajes en Quelibroleo
Libros de Don Winslow
José L. Ramírez C.
Quelibroleo.com

dissabte, 24 de setembre del 2011

20-10-2011: Presagios, de Karin Fossum



L'autora

Karin Fossum, nacida en 1954 en Sandefjord, Noruega, es una de las autoras más consolidadas de la nueva narrativa policíaca escandinava. Su estilo se centra en la introspección y las motivaciones psicológicas de los personajes que protagonizan las historias criminales. Tras su debut con El ojo de Eva, Karin Fossum ha merecido lo más granado de los premios literarios escandinavos: los premios Riverton y La Llave de Cristal a la mejor novela policíaca por No mires atrás, y el premio de los libreros noruegos por ¿Quién teme al lobo?

La novel·la (per Laky)

Argumento
En un pequeño pueblo noruego se van a encadenar una serie de acontecimientos, no delictivos en sí; realmente podrían calificarse tan solo como bromas macabras, pero que van a crear mucha inqiietud en la sociedad: Un bebé aparece cubierto de sangre, pero sin ningún rasguño; Una anciana descubre su propia esquela en el periódico; un matrimonio recibe la visita de un coche fúnebre que va a buscar el cadáver del marido…

El inspector de policía Konrad Sejer recibe en su casa una extraña nota: «¡El infierno empieza ahora!». ¿Qué es todo esto? ¿Bromas pesadas o el presagio de un crimen?

Impresiones
Después de tantas novelas negras, ya es extraño que alguna me sorprenda. Pero ésta lo ha hecho. Y es que tiene un punto de vista bastante original ya que conocemos al culpable desde el principio. Su nombre, dónde vive, quién es su familia y qué es lo que hace y por qué lo hace. Así, cada una de las “bromas” se cuenta desde dos puntos de vista: primero se relata lo que pasa y luego, en el capítulo siguiente, vemos cómo lo ha vivido Johny, el malo.

Podría parecer que este saber desde el principio quién es el malo de la película resta intriga a la novela, y si en una novela negra nos quedamos sin intriga ¿qué nos queda? Pero no, porque la intriga en “Presagios” viene de la mano de la extensión que van a tener estas bromas: ¿se van a quedar ahí o van a convertirse en algo verdaderamente criminal? Y es que Johnny es una bomba de relojería; odia a su madre y desea verla muerta, ¿se atreverá a matarla él? ¿o a hacer daño a alguien, dado que carece de cualquier tipo de empatía?

A mí me parece un enfoque muy original que hace esta novela negra diferente de cualquier otra de este tipo que yo haya leído.

Por otro lado, no es una novela sangrienta, con crímenes horrendos y criminales psicópatas, como también suelen serlo muchas de las novelas negras. Lo que os he relatado son una especie de bromas pesadas, que causan sufrimiento sí, pero que no pueden considerarse del todo ilegales. Imaginaos por un instante: tenéis un bebé en su cochecito y, cuando vais a mirarlo, está totalmente cubierto de sangre? Luego resulta que no es suya, que está bien, que no le ha pasado nada pero esos instantes…, es como para que se os paralice el corazón. Causar a alguien un dolor inmenso es facilísimo, tan fácil como llamarle por teléfono, decir que es el doctor X y que vaya urgentemente al hospital porque su hija ha sufrido un grave accidente con la moto.

La cuestión es que estas “bromas” hacen mucho daño al que la sufre y causan en la sociedad en su conjunto la sensación de que están expuestos, indefensos, que cualquiera puede, en un minuto y con el mínimo esfuerzo, causarles un daño irreparable. Nos hace pensar en lo desprotegidos que estamos.

Finalmente, ya he comentado que, a diferencia de lo que ocurre en la mayoría de las novelas negras, el malo no es un malo malísimo. No causa rechazo ni el lector lo odia sino que, más bien, siente pena por él, por lo que ha sido su vida, que le ha llevado a hacer lo que hace…

Respecto a los personajes, es casi más protagonista el malo que el inspector de policía (que protagoniza todas las novelas de la serie). La personalidad del policía no queda totalmente dibujada, pero hay que tener en cuenta que antes que ésta hay otras 9 novelas del inspector Sejer así que se supone que ya es conocido por el lector. Al yo empezar por la última y ser ésta, en este caso, co-protagonizada por el bueno y el malo, no he llegado a “conocer” al personaje, así que será cuestión de leer más novelas de la serie.

El estilo narrativo es sencillo y directo. La novela se lee rápidamente, se devora y deja un buen sabor de boca.

Para concluir, tengo que hacer una mención al final, que no me esperaba. Es un final cerrado, en el sentido de que todo queda resuelto pero no totalmente explicado. No me extiendo más para no revelar nada esencial, pero creo que la autora, si bien no lo ata, sí sugiere lo que verdaderamente pasó.

Conclusión final
La novela me ha gustado sobre todo por el enfoque diferente que tiene. Me ha entretenido mucho y la he leído en un suspiro. No es la mejor novela negra que he leído (prefiero autores como Arnaldur Indridasson o Jo Nesbo por ejemplo) pero sí me ha parecido una buena lectura. Así que la recomiendo.

dijous, 8 de setembre del 2011

22-9-2011: Crimen en el barrio del Once, de Ernesto Mallo





    L'autor
    Escribe Ernesto Mallo sobre sí mismo:
    Nací demasiado joven y sin la debida preparación para enfrentar a este mundo. A la edad de 6 años me vi forzado a abandonar mi educación para asistir a la escuela. Esa experiencia me enseñó las virtudes de la ‘autodidactia’, la vida me enseñó sus pesares. No pertenezco a ninguna asociación, partido político, confesión religiosa, club o trenza ya que, como Groucho, jamás aceptaría pertenecer a un club que me admita a mí como socio. A los 20 pensé que era mi deber cambiar el mundo. Lo cambié, es éste, disculpe.
    Destruí varios matrimonios que me dejaron la módica suma de 6 hijos que, con todo y a pesar de todo, siguen siendo mi obra más acabada. La vocación por la literatura se me despertó muy temprano, provocándome desde entonces dificultades para dormir. En realidad esta actividad, que algún psicoanalista diagnosticó como una necesidad compulsiva de llenar hojas con la intención de que no queden más papeles en blanco, es el más eficaz salvavidas que he podido conseguir.
    A una edad que debería ser respetable me queda la improbable gloria de haber sobrevivido a mis padres, a la sinrazón del mundo, a las sustancias prohibidas, a mi propia estupidez, a los gobiernos militares, a los gobiernos civiles y, hasta el momento, a la globalización, aunque no sé cuánto pueda llegar a aguantarla. Maestros tuve: Elsa Osorio, G.B. Shaw, el Gabo, que aunque no lo sepa me debe parte del éxito de "100 años..", Vicente Ninno, Cortázar, Italo Calvino (sobre todo Italo Calvino), Monterroso, Groucho Marx, Poe por supuesto, Hawthorne y Chaplin entre muchos otros que no nombro por pereza. Ya que estamos: la pereza es mi peor debilidad pero la compenso careciendo de envidia.
    La dicha y la desgracia han llamado a mi puerta con igual insistencia, de la primera aprendí lo efímero que es todo, de la segunda que no he aprendido a vivir sin amor. 
La novel·la


Texto: JUAN PUCHADES.


Esta novela, pese a que ganó en 2007 el Premio Memorial Silverio Cañada de la clásica Semana Negra de Gijón, no ha llegado a España hasta ahora, aunque, eso sí, con el título cambiado con respecto a la edición original argentina: “La aguja en el pajar” ha dado lugar a este “Crimen en el Barrio del Once” que, imaginamos, habrá parecido más evocador para el lector español; aunque el barrio judío porteño no suele entrar en el radar de los circuitos turísticos.
La novela presenta a Lascano, conocido como el “Perro”, un comisario de policía en la argentina de 1979, en plena dictadura militar, con el ejército campando a sus anchas mientras lleva adelante su particular campaña de “limpieza” de la disidencia por el método del asesinato y la consiguiente desaparición, aquellos tiempos en los que los Ford Falcón eran el anuncio del terror inminente. Lascano, marcado por la muerte de su mujer, trata de salir a flote como puede, aferrado a su trabajo, intentando hacerlo lo mejor posible, porque, qué duda cabe, pese al país y las circunstancias, es un policía honesto (con los héroes deshonestos solo se atrevía Highsmith). La aparición de tres cadáveres abandonados junto al Riachuelo, dos de ellos jóvenes y desfigurados, el tercero correspondiente a un hombre mayor y muerto de distinta manera que los otros, es el punto de partida de una narración en la que Ernesto Mallo (La Plata, 1948) recrea los ambientes de la época tan al detalle que hasta los agujeros del pavimento se hacen presentes, nos lleva por un Buenos Aires en el que la alta sociedad vive en su mundo paralelo, consciente de lo que sucede en las calles pero en la confianza de que esa batalla no va con ellos y que son inmunes a las leyes que rigen para los demás. El autor también introduce elementos hoy tan reconocibles como el robo de niños y personajes tan repugnantes e inquietantes como Giribaldi, que sirven para que nos hagamos una idea de lo aciago y sucio de aquellos días.
La narrativa seca, aunque levemente poética, de Mallo evoca la escritura sin concesiones de Jean-Patrick Manchette (aunque sin sus extremas escenas de sangre y violencia), el padre del “polar” francés, y asume con firmeza las claves del género negro incluso al incorporar sus buenas, y disfrutables (¡para qué engañarnos!), dosis de maniqueísmo. La innecesaria estructura de los diálogos es lo más chocante de una excelente novela que atrapa y obliga a no abandonarla ni un instante hasta no alcanzar el final.
En Argentina se ha publicado la segunda entrega de la serie protagonizada por Lascano, “Delicuente argentino”, que esperemos no tarde demasiado en llegar a nuestras librerías, pues apetece reencontrarse con este comisario taciturno, con su amigo el forense Fuseli y con Eva, la chica embarazada que ya solo trata de sobrevivir.

Próximamente, más aventuras del comisario Lascano (En la edición española se titulará: "El policía descalzo de la plaza San Martín"):